Cyrano de Bergerac

CYRANO

S'affale sur une chaise du comptoir.

Quelle nouvelle inattendue!                                                                                                               Malmenant mes doux sentiments,                                                                                                   Pour cette muse du ciel descendue.                                                                                                Qui va à contre-sens de torrents                                                                                                       D'idées, un regard - Oh Dieu ! - Un regard! Fut tout                                                                        Pour lui, alors que moi, seul et sans sous,                                                                                        Je m'empresse de, malgré moi, lui conter fleurette,                                                                          Pendant que lui, Christian de Neuvillette !

Il se lève violemment.

L'observe sans prévenues !

Fait les cents pas.

Amour cruel, sentiments mortels,                                                                                                      M'entraînant sans un courant torrentiel,                                                                                            Moi et mes espoirs impossibles,                                                                                                   A cause de ce nez d'apparence si terrible,                                                                                       Elle, la plus belle, est folle de lui,                                                                                                     Lui,qui a été doté de beauté, la nuit                                                                                                   Se permet - Oh, je n'y songe pas ! - de rêver d'elle

   Pousse un faible cri.

Il serait laid - oh oui, horriblement ! - de pleurer d'elle !

Attrape une des pâtisseries sur le comptoir.  

Cette fleur délicate, toute en finesses,                                                                                              Épris d'héros d'Urfé fait de maladresses,                                                                                          A qui je dois bonheur et misère,                                                                                                        S'enquit de vouloir résolu ce mystère                                                                                               Et moi je n'ai qu'une chose à faire,                                                                                                  C'est de m'en inquiéter et de la satisfaire,                                                                                        Car je lui dois toutes mes promesses,                                                                                              Avant d'achever bien des prouesses.

Il croque dans la pâtisserie et s'assoit.